El Living de Mi Cerebro

Hilary Mantel Wins a Second Booker Prize, cosa que solo pudieron dos escritores, Peter Carey y J.M. Coetzee. Algunas declaraciones en  http://www.telegraph.co.uk/culture/9262955/Hilary-Mantel-Catholic-Church-is-not-for-respectable-people.html Mantel  was raised a Roman Catholic and educated at convent school. However, the 59-year-old writer said child abuse scandals involving Roman Catholic priests demonstrated the “cruelty” and “hypocrisy” of the church. Asked if she would call for a priest on her deathbed,  Mantel  replied: “No. I might very well call for a Church of England vicar, but I would not call for a Catholic priest. “I’m one of nature’s Protestants. I should never have been brought up as a Catholic. I think that nowadays the Catholic Church is not an institution for  respectable people .”

When all are one and one is all To be a rock and not to roll. And she's buying a stairway to heaven 300 millones de discos vendidos!!! 8, 9 y 10 de noviembre en los cines argentinos!!!

El vino entibia sueños al jadear Desde su boca de verdeado dulzor Y entre los libros de la buena memoria Se queda oyendo como un ciego frente al mar. Mi voz le llegará Mi boca también Tal vez le confiaré Que eras el vestigio del futuro. Rojas y verdes luces del amor Prestidigitan bajo un halo de rush Que sombra extraña te ocultó de mi guiño Que nunca oiste la hojarasca crepitar? Pues yo te escribiré Yo te haré llorar Mi boca besará Toda la ternura de tu acuario Mas si la luna enrojeciera en sed O las impalas recorrieran tu estante ¿No volverías a triunfar en tu alma? Yo se que harías largos viajes por llegar Parado estoy aquí Esperándote Todo se oscureció Ya no sé si el mar descansará... Habrá crecido un tallo en el nogal La luz habrá tiznado gente sin fe Esta botella se ha vaciado tan bien Que ni los sueños se cobijan del rumor Licor no vuelvas ya Deja de reir No es necesario más Ya se ven los tigres en la lluvia. ...

Borges por Tabucchi:          Hace un tiempo, una revista francesa publicó una insólita noticia: que Jorge Luis  Borges  no existía. Su figura, divulgada con ese nombre, habría sido solo el invento de un grupito de intelectuales argentinos (entre ellos, naturalmente Bioy Casares) que simplemente habían publicado una obra colectiva detrás de la creación de un personaje ficticio. Y que la persona conocida como  Borges , aquel viejo ciego con bastón y sonrisa árida, era un actor italiano de tercer orden (la revista mencionaba incluso el nombre, pero no lo recuerdo) contratado años antes para hacer una broma, y que había quedado cautivo dentro del personaje resignándose finalmente a ser  Borges "de verdad"... Fuente:  http://edant.clarin.com/diario/especiales/Borges/html/Tabucchi.html

YERMA. (Fuerte.) Marchita sí, ¡ya lo sé! ¡Marchita! No es preciso que me lo refriegues por la boca. No vengas a solazarte, como los niños pequeños en la agonía de un animalito. Desde que me casé estoy dándole vueltas a esta palabra, pero es la primera vez que la oigo, la primera vez que me la dicen en la cara. La primera vez que veo que es verdad. VIEJA. No me das ninguna lástima, ninguna. Yo buscaré otra mujer para mi hijo. (Se va. Se oye un gran coro lejano cantado por los romeros. Yerma se dirige hacia el carro y aparece por detrás del mismo su marido.) YERMA. ¿Estabas ahí? JUAN. Estaba. YERMA. ¿Acechando? JUAN Acechando. YERMA. ¿Y has oído? JUAN. Sí. YERMA ¿Y qué? Déjame y vete a los cantos. (Se sienta en las mantas) JUAN También es hora de que yo hable. YERMA ¡Habla! JUAN. Y que me queje. YERMA. ¿Con qué motivo? JUAN. Que tengo el amargor en la garganta. YERMA Y yo en los huesos. JUAN. Ha llegado el último minuto de resistir este continuo lamento por cosa...

Un libro... para leer... Claro. Pero, No son ciertos los comentarios o críticas que dicen que este libro se trata de un tipo en una casa... Es mucho más que eso, es una historia que sorprende unas siete veces o más. Una historia que se va transformando en otras a medida que vamos comiéndonos las hojas. Un libro para una película, que dicen que ya se filmó en España pero con modificaciones. Solo nos resta imaginar a los personajes y seguir buscando otro libro tan maravilloso como este..

Donde huele a mierda huele a ser. El hombre bien habría podido no defecar, no abrir nunca el bolsillo anal, pero escogió cagar como habría podido escoger la vida en lugar de consentir en vivir muerto. Puesto que para no defecar, habría tenido que consentir en no ser, pero no pudo resolverse a perder el ser, es decir a morir en vida. Hay en el ser algo particularmente tentador para el hombre y ese algo es justamente LA MIERDA. (aquí rugidos.) Antonin Artaud,  Pour en finir avec le jugement de dieu , 1947